Cuidado com a terra, que a volta virá... semeando desertos... ninguém colherá! Sylvio Genro

 

 

Sertão das águas

Arrepare n’água, seu moço

Parece ser tão igual

Mas o seu jeito de poço

Dá bem a cor do seu mal

Eu vô fiando essas rede

Tentando sobrevivê

Olhando o rio, que de sede

Já não faz mais que morrê

Meu pai contava, seu moço

Que em tempos do meu avô

Havia festa... alvoroço

Na volta dos pescadô

Agora as rede se some

Pelas fundeza do rio

E quando voltam os home

Só barco e olhos vazios

Não sei vivê doutro jeito

Sou pescadô de pequeno

De quando as água do leito

Não conheciam veneno

Vejo no olhar do meu filho

A mesma interrogação

Pra quê as rede que eu fio

Se a vida volta mais não?

Don Quijote y Sancho Panza - Caminhos de Si.wmv

Don Quijote de la Mancha - Caminhos de Si.wmv

CAMINHOS DE SI - VIVA VÓS! Paulo Renato

Show Caminhos de Si no Fórum Jaguarão Cidade Patrimônio

Show - dia 27 de maio

O grupo Caminhos de Si fará uma apresentação no dia 27 de maio, no clube Jaguarense, por ocasião do tombamento da cidade de Jaguarão como patrimônio histórico.

A entrada é gratuita e o show valerá como ponto de partida para o novo CD - Caminhos de si - o tempo, a ser lançado em 2012.

Él que no cambia todo, no cambia nada! Alfredo Zitarrosa

Poema do CD Caminhos de Si

Ameríndia

Quando eles vieram tão pouco possuíam
Porém se diziam donos desta terra
Trouxeram a guerra e doenças estranhas
Relegando um povo à dor e à miséria

Roubaram das matas a verde alegria
Quebrando a harmonia milenar deste chão
Despertaram a erosão que devora a planura
E inventaram na América a palavra extinção

Banharam de sangue os rios, antes puros
Levantando seus muros, cidades, prisões
Mataram milhões evocando a um Deus
Condenando uma raça a não ter mais futuro

Mas será que não somos mais índios que brancos?
Mas será que esta América não é mesmo Índia?

Quando eles vieram com seus armamentos
Já não houve mais tempo para a ingenuidade
Sobrou só a falsidade na jura dos reis
E na (in) justiça das leis só desigualdade

Hoje as tintas de guerra já não pintam guerreiros
Mas tão só prisioneiros que em reservas mal vistas
Margeiam autopistas vendendo lembranças
Adornos e enfeites para o lar dos turistas

Já não mais se escuta nas florestas e campos
A pureza dos cantos de mil tribos libertas
Mas talvez ainda ecoe nos acordes do vento
O terrível lamento de uma terra deserta!

Mas será que não somos mais índios que brancos?
Mas será que esta América não é mesmo Índia?

                                        Martim César